Quatre sens et un salon de thé



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Ma première expérience de salon de thé traditionnel s'est déroulée à un demi-pâté de maisons du sentier touristique, sur un chemin pavé à Jeonju, en Corée du Sud. J'ai été immédiatement accro et je suis revenu plusieurs fois. Lors de mon dernier voyage, j'ai décidé de fermer les yeux. Je voulais voir ce qui allait se passer.

L'odeur

Le musc doux et chaud du bois de santal brûlant. Une profonde inspiration pique, mais seulement légèrement. Je détecte d'autres arômes comme renifler un bon vin. Cela persiste. Toujours. Comme si c'était l'état naturel de l'air. Cassonade. Sécheresse. Marijuana.

Une odeur humide de thé infusé inhalé en gaufrettes sporadiques. L'odeur du calme et d'un bouquet floral insaisissable dissimulé dans les plumes. C'est là. Ça existe. Mais juste sur le bout de mon nez avant qu'il ne s'évapore dans l'ambiance. C’est une essence. C’est un mythe.

Le résidu de la sécheresse. La composition des thés. Des fruits. Fleurs. Herbes. Des particules desséchées transportées - par la fumée de bois de santal et la vapeur de thé, le parfum propre de mon hôte et l'odeur de mes chaussettes - jusqu'à mon nez. Cela me rappelle la maison.

Cette odeur quand j'ouvrais le garde-manger.

Le son

La musique. Faible, mais distinct. Honteusement, je pense aux films de Kung-Fu. Le grondement profond et résonnant d'un gong dirigeant un brouillard brumeux. Le vent aigu d'une pipe en bambou le fait lentement partir, révélant un monastère isolé endormi qui se réveille juste aux vibrations délicates des cordes pincées.

Et puis le mouvement de l'air. Carillons éoliens. Les ondulations de l'eau. Les corps tremblent. Je pourrais être n'importe où…

  1. Une bibliothèque: Chuchotements étouffés. Pas prudents. Slurps clandestins.
  2. Une forêt: Eau qui coule. Branches balancées. Insectes bourdonnants.
  3. Une cuisine: Tintement de la porcelaine. Liquide bouillant. Cuisinière à gaz brûlant.

Mais le plus important est peut-être ce que je n’entends pas. Non loin de l'avenue principale, il n'y a pas de taxis qui klaxonnent. Aucune langue qui ne soit pas la mienne. Pas de foule écrasante. Pas de cartes froissées, pas de colporteurs, pas de clics de caméra. Le son ici est organique. Né d'un souffle, d'un battement, d'une brise. Là-bas, il envahit, mais ici, il est invité - et la liste des invités est exclusive.

Malgré tout cela, si j'écoute de très près, j'entends… calme.

Le toucher

La surface poncée lisse des tables en érable. Ses défauts. Îles de rugueux. Divots. Un trou dans le coffre. Le bord sinueux ressemble à un littoral, beau dans ses imperfections.

Le petit bol de service en céramique. (Étonnamment petit.) Je suis un géant à l'heure du thé. Bien qu'il ait toujours du pouvoir sur moi. Je réchauffe mes mains dessus. (Maudissez la chaleur qui diminue lentement. Rien ne dure.)

Avec mes chaussures enlevées et mes sens aiguisés, je peux réellement sentir mes chaussettes. Sentez la brise les traverser et entre mes orteils qui reposent rigidement sur le sol dur.

Je prends une gorgée. Il fait presque trop chaud… mais c’est parfait. Sinon, il n'y aurait pas cette secousse de chaleur. Un coup de whisky. Un choc électrique. Encore une gorgée. Encore un sentiment.

Mes sinus s'éclaircissent.

Le goût

L'air a une saveur. Semblable au goût des aiguilles de pin ou de la cannelle, c'est l'incarnation savoureuse de son odeur. À feuilles caduques. Terrestre. Croustillant. Je sens une certaine astringence. La saveur creuse de la sécheresse - seulement éteinte par ce pour quoi je suis censé être venu ici.

Le thé.

Il a un goût étrange de légumes cuits à la vapeur, mais avec une saveur abrégée. Comme lécher la surface cireuse d'un poivre au lieu de le mordre. Ou du bubble-gum quelques instants avant l'expiration de la saveur. Soumise par la dilution mais renforcée par la chaleur, elle est à un moment indésirable, mais l’autre intrigante par son caractère inattendu.

Je ne commanderais plus cette tasse, mais pour l’instant… c’est parfait.

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